Что-то дневники опять шалят. Видимо, выложу фотки попозже

И снег, и солнце. Погода менялась с поразительной быстротой, температуза "за бортом" - тоже.

Я очень люблю эту фотографию, но никогда бы не подумала, что сниму нечто подобное на своём участке...



Завтра или в среду постараюсь повесить здесь несколько фотографий "летней зимы"

P.S. а на дачу в выходные прямо страшно ехать - вдруг всё замёрзло??? А ведь уже цвела примула и пролеска и на подходе были крокусы и мускарики...

На материк





От злой тоски не матерись -

Сегодня ты без спирта пьян.

На материк, на материк,

Идет последний караван.

На материк, на материк,

Идет последний караван.

Опять пурга, опять зима

Пришла, метелями звеня.

Уйти в бега, сойти с ума

Теперь уж поздно для меня.

Уйти в бега, сойти с ума

Теперь уж поздно для меня.

Здесь невеселые дела,

Здесь дышат горы горячо.

А память давняя легла

Зеленой тушью на плечо.

А память давняя легла

Зеленой тушью на плечо.



Я до весны, до корабля

Не доживу когда-нибудь.

Не пухом будет мне земля,

А камнем ляжет мне на грудь.

Не пухом будет мне земля,

А камнем ляжет мне на грудь.



От злой тоски не матерись -

Сегодня ты без спирта пьян.

На материк, на материк,

Ушел последний караван.

На материк, на материк,

Ушел последний караван.

4 666

В поисках одного давно утраченного рисунка я залезла в свой старый дневник. Меня охватило какое-то очень теплое чувство, как будто бы возвращаешься в дом, где жила давным-давно, и где было очень хорошо. Пусть не совсем так, как хотелось, но всё же, всё же там было очень неплохо...

Нет, пожалуй, сравнение с домом не совсем верное. Возвращаться туда, где жила когда-то больно. Больно знать, что всё изменилось, больно видеть, что нынешняя действительность расходится с тем, что было, до крика не совпадает с твоими воспоминаниями.

да, какой-то кусочек действительности возвращает в прошлое, позволяет узнать себя, всколыхнёт волну воспоминаний. И горечь от того, что нельзя вернуться туда, хоть на краткий миг увидеть всё таким, как было когда-то.



С дневником не так. Всё остаётся на своих местах, ничего (ну. почти ничего) не меняется. Меняешься ты сама. По-новому смотришь на старые вещи, написанные тобой же, грустно улыбаешься старым шуткам...



Приятно посмотреть на то, что было, приятно узнать, что дневник ещё жив...

Приятно от мысли, что всегда можно вернуться, и начать жить заново, тем более, что идеи остались...

Похоже, машинист поезда метро, на котором я ехала, раньше работал водителем самосвала

Я прошу, хоть ненадолго,

Боль моя, ты покинь меня.

Облаком, сизым облаком

Ты полети к родному дому,

Отсюда к родному дому.



Берег мой, покажись вдали

Краешком, тонкой линией.

Берег мой, берег ласковый,

Ах, до тебя, родной, доплыть бы,

Доплыть бы хотя б когда-нибудь.



Где-то далеко, очень далеко

Идут грибные дожди.

Прямо у реки, в маленьком саду

Созрели вишни, наклонясь до земли.

Где-то далеко в памяти моей

Сейчас, как в детстве, тепло,

Хоть память укрыта

Такими большими снегами.



Ты, гроза, напои меня

Допьяна, но не до смерти.

Вот опять, как в последний раз,

Я все гляжу куда-то в небо,

Как будто ищу ответа...



Где-то далеко, очень далеко

Идут грибные дожди.

Прямо у реки, в маленьком саду

Созрели вишни, наклонясь до земли.

Где-то далеко в памяти моей

Сейчас, как в детстве, тепло,

Хоть память укрыта

Такими большими снегами.



Я прошу, хоть ненадолго,

Боль моя, ты покинь меня.

Облаком, сизым облаком

Ты полети к родному дому,

Отсюда к родному дому.



(с)